晚风卷着窗棂外的薄云，漫过案头那本泛黄的诗集，纸页间还凝着旧时光里的墨香，像一场未醒的梦。我指尖抚过凹凸的纸纹，忽然想起，这许多年的阅读时光，竟如徐志摩笔下的康桥流水，悄悄漫过了纸质书的温润，淌进了电（试读）...
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